La morte è la notte fresca
La morte, è la notte fresca,
la vita, è il giorno afoso.
Si fa buio, il sonno mi prende,
il giorno mi ha dato stanchezza.
Un albero s’erge sopra il mio letto,
e il giovane usignolo vi canta;
canta solo per amore,
persino in sogno lo sento.
Christian Johann Heinrich Heine
(13 dicembre 1797- 17 febbraio 1856)
L’immagine in evidenza è di Olag Oprisco
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